L’écho du planche
Les brumes matinales recouvraient les intermédiaires italien d’un voile laiteux, atténuant l'éclairage blafarde qui filtrait via les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé censées le symbole qu’il venait d’achever, empruntant la voie de la scène qui s’y dessinait avec une franchise terrifiante.